Dueño...

Esta tristeza es mía
y la palpo, con sus vértices...
con sus ángulos fríos,

esta tristeza tiene cortes pequeños
que azuzan la quietud
y no son capaces de matar,

acoto las causas, saboreo... y disfruto
que la tristeza me haya bajado a los labios,
que ahúme el aire tránsfuga del oeste
con su esqueleto de argón pausado,

sé que me dolería el oído
si la tristeza gritara permeando,
pero ella continúa siendo mía...
y se infiltra, como el secreto de una lluvia,
por eso sabe que me duele más
estando plenamente callada,

el silencio se mancha de estrellas
de luz de otras soledades
y de quemaduras palpitantes,

es mía... ovalada y ruda,

la tristeza opaca,
la lente traslucida
que me oculta el mundo,

y querré irme otra vez...
a contemplar las olas grises
durante una hora entera,

para decir que sí,
cuando el aire sempiterno,
me pregunte rozándome la piel,
de quién es esta tristeza tan abrazada
que es capaz de ofrecerme sus jardines.

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