Manos sin su luna...

Mis manos desprovistas, ya no pueden asir...

su fuerza se ha vuelto inocua y baldía

mientras su ternura hace montañas, quizá eternas...

desembocan en una pregunta cuando se abren

separando los dedos, con ausencia sin cuerpo,

una de mis manos apenas recorre un círculo

mientras la otra se extiende hacia la derecha,

me sobra una mano, si de repente te imagino,

y no se que hacer con ella... ante el recuerdo,

mis manos son la veracidad explícita

las que hablan cuando no deseo decir nada,

las que interpretan el calor de la rancia vendimia

de tus uvas sueltas, que se raciman metacarpianas,

de repente me referencio, incubo el ansia del tacto mixtura,

y sospecho la fusión inconclusa, del encaje de las falanges,

la música se radia, hasta la punta de mis dedos,

con la sabiduría previa... de la no continuidad,

volverá apocalíptica, y vulgarmente derrotada...

porque mis manos no sangran su parsimonia

se la quedan como si fuese su color cianótico adecuado,

ellas mantienen al alza, su vagancia para la toponimia,

y anudan tu imagen a ese acto reflejo,

sin atreverse a darle nombre...

mis manos reclaman, ante la continuidad prometida,

ante el corte de suministro, y ante el derecho a la no sequía,

vagando por antros donde nadie las seduce,

como tersos manifiestos de la inconstancia

que le cuentan a mis manos abandonadas..

relatos increíbles, de sus tiempos rebosados de compañía.