No toco, como trastoco
no hablo como digo,
tan sólo peco, miento… o traiciono,
tristemente, casi siempre a mi mismo,
la verdad no me sirve a mí
es diosa de otros, lluvia copiosa,
que abarca y priva…
de la pertenencia del alma,
el registro de una horda
venera lo que rompe el espacio,
lo que desmenuza el deseo de la piel
vulnerando un recuento de lunares…
el tiempo da pasos extraños
ante el crepúsculo que eclosiona,
estoy extrañando la oscuridad de tu nombre
la verdad que es el fuego que atempera…
la verdad es lo único que aún escondo.
.
.
... ¿está sangrando esa hoja...? ¿ver ... dad?
ResponderEliminarun besiño..
flor-i
Siempre es a uno mismo antes que a nadie.
ResponderEliminarIntenso poema donde la verdad y la sinceridad se disfrazan de mentira y sombra.
Besos, Sir Bran
Mejor esconder un trozo de verdad...siempre para intercambiar al tiempo.
ResponderEliminarBesos.
Una verdad desmenuzada, hecha pequeñas porciones para que quepa oculta en el interior.
ResponderEliminarAsí, agazapada esperando el momento perfecto, el instante sublime de gritarla al viento.
O eso siento leyendo tus versos acongojados por el silencio.
Besos.
Uno de tus mejores poemas,
ResponderEliminarla verdad en el alma
aunque duela.
Te aplaudo.
Un abrazo muy grande
" la verdad no me sirve a mí
ResponderEliminares diosa de otros, lluvia copiosa,
que abarca y priva…
de la pertenencia del alma,"
Me encanta esa estrofa :) La verdad absoluta, qué ingenuo es pensar en eso, cuando la verdad la hallamos casi siempre en otra persona, y no en el espacio infinito.
¡Saludos!
Buenissimo...
ResponderEliminarQuerido amigo Sir Bran. Me encantó el poema, y me hizo ir un poco a nuestro escritor del Siglo de Oro: Quevedo.
ResponderEliminarUn abraciño,
Rosa María Milleiro
http://www.poemas-rosamariamilleiro.blogspot.com/
la verdad...
ResponderEliminares lo único
que toco...
La piel de los sueños
es mi tacto mas real.
… y la verdad no halla las palabras completas
ResponderEliminarcomo tampoco se encierra el sentir en un decir
quizás… tal vez
la verdad no se esconde,
porque la verdad
nunca puede ser totalmente dicha ni escrita…
besiños Sir
pd:
me uno al decir de Marisa: uno de tus mejores poemas ;)
Solemos autoengañarnos muchas veces nosotros mismos. Es precioso el poema por muy triste que sea. Un saludo.
ResponderEliminarEstimado Sir, tus escritos tienen dos hermosas cualidades la primera permiten acariciar un sentir y la segunda que se ofrecen como un cuadro a ser disfrutado intangible, sabes? la relatividad de la verdad es inquietante, y en un sentido práctico tal vez sea mejor que la verdad se tome un concepto propio y la certeza un concepto al que puedas extender tu verdad, los conceptos ajenos carecen de valor frente a algo tan íntimo aún a pesar de cualquier expectativa planteada por que no pasaron por el tamiz de tu voluntariedad o tu libertad. Todo en la vida tiene su belleza, ya vemos como la brasa de tu verdad atravieza una oscuridad para hacerla palabra y bien ha valido la pena, como siempre, disfruté mucho tus letras, un abrazo en la distancia
ResponderEliminarDesazón en tus versos... tú no engañas a ti mismo.
ResponderEliminarUn beso.