domingo, 4 de abril de 2010
Imperfección...
Alguna vez te eché de menos
como a una hiedra que se seca,
y que deja mi pared norte desnuda,
alguna vez palpé la ida del calor
cuando ya se había alejado de mi existir,
alguna vez... he pensado en los fármacos,
en usarlos, para disolver la arena de mi cabeza,
pero sé que me gusta mucho más removerla
para poder hacer figuras latentes... con ella,
alguna vez, he querido despreciar las formas
e ir a través de este mundo estrepitoso,
sintiendo con las manos abiertas, en todo momento,
que bueno que la vida tenga formas
contornos, perfiles y rugosidades,
porque ante ella deberíamos imaginarnos ciegos,
y tratar, en ciertas ocasiones, de verla por relieve
como si sólo contáramos con el sentido del tacto,
quizá por eso, apelo tanto a la tangibilidad,
y repentinamente, el contacto me envuelve
hasta parecer que todo se puede describir
en una sencilla y genial utilización del cuerpo
como vía de encuentro, y generación de causas,
la vida eres casi tú, cuando deseo abrazarte,
cuando siento misivas que me llegan,
cuando desdoblo papeles que dicen cosas,
y cuando las palabras saben tornarse físicas,
de pronto se me antepone el contacto
se me filtra el conocer, y el encontrar,
en una función básica... de la piel,
de pronto sé que no tengo nada
si las manos no lo han sostenido...
o no se imaginan llegar a sostenerlo,
la fantasía es contraria a las manos,
pero ahora, bajo el fragor de esta música
la imaginación parece saber desatarse,
y la dejo ir... entre los retales del sentir,
para saber que la realidad puede ser efímera,
o excesivamente corta... si la deseas perfecta.
Me quedo con la imperfección
aunque sea tan poco gratificante.
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la imperfección puede ser perfecta.
ResponderEliminarse tienen ideales, por los cueles se lucha
tal vez,
lo tangible es un reparo, refugio
en los días de guardias bajas
acuerdo, pero no con el conformismo
para eso me faltan décadas
Yo también me quedo con esa imperfección que por este instante por lo menos, me hace inmensamente feliz.
ResponderEliminarUn abrazo de pascua!!!
La imperfeccion tambien enseña, de una forma o de otra, nos crea heridas que cicatrizan con el tiempo y no por eso dejamos de ser hermosos, por que el dolor nos hace cambiar, ser diferentes, no se si mejores o peores, pero diferentes.
ResponderEliminarSolo se que la perfección no existe.
Un abrazo
El contacto cuerpo a cuerpo
ResponderEliminarhace fortalecer el amor,
ese que hace que la vida
no se seque,que no se escape
por perfiles y oquedades
de silencios.
No cuesta nada y que poco
nos prodigamos.
Un fuerte abrazo.
Me quedo con la imperfección
ResponderEliminaraunque sea tan poco gratificante.
La imperfección es parte de la vida, porque la perfección no existe... es mejor pensar así.
Saludos
ღ°´¨)
¸.•´¸.•ღ°´¨) ¸.•ღ°¨)
(¸.•´ (¸.•`ღ° ..:¨¨ღ°¨ღ°teresaღ°¨ღ°¨ღ°
La imperfección, que es el imaginar que se siente, tiene tanta o mayor fuerza que lo tangible...
ResponderEliminarCuando sientes... sientes!, estés donde estés físicamente...; en cambio, cuando tocas... puedes estar realmente en muchos otros lugares remotos, sin sentir donde aparentemente estás...
Lo tangible, además, se encierra en una energía ya consumada, sin vida... en cambio, lo sentido, es vital y constante...
Muy bien transmitido, además de bello...
Biquiños, poeta Sir Bran.
Vulnerable sentir que se rinde ante la imperfección,
ResponderEliminaresto es tan hermoso, como la vida misma.
Un abrazo Sir Bran
Creo Sir Brain que imperfección es perfecta. Las manos buscan tacto, los besos buscan comisuras, las risas buscan cuerdas dónde tenderse para ser escuchadas, el amor se hace perfecto con aquella persona donde abrigas el corazón en invierno y en verano lo exhibes como lo más bello y preciado que tienes. Defiendes, proteges, ansias, llegando a ser una perfección imperfecta.
ResponderEliminarBesos.
Yo soy imperfecta en absolutamente todo...y se respira mejor, más fuerte, vibrando en todo momento, como tus palabras.
ResponderEliminarBiko, señorito ;)
La perfección no existe.. no se.
ResponderEliminarEntre l@s human@s.. puede.. pero la perfección, si existe,
lo que pasa es que nada es para siempre!!
muxu
Me quedo con tu bello poema ....
ResponderEliminarBesos.
Deseo que la arena de tu cerebro siga moldeando tanta belleza como este poema!!!!
ResponderEliminarMe encantó!!
Tangible o fantasía...ambas son necesarias!
Un beso
Adriana
Que bello Sir Bran!
ResponderEliminarLa imperfección deja huellas, por eso es hermosa, huellas de texturas, colores, momentos únicos. La perfección no deja rastros en los que podamos buscarnos a nosotros mismos.
Gracias por un poema tan lleno de sugerencias.
Un abrazo
Tati
cada instante tiene sus deseos, cada momento sus necesidades y la tangibilidad es la parte humana que roza la tierra, como nuestro andar...
ResponderEliminarmás tarde, habrá tiempo de izar el vuelo y sumergirnos en deseos y aromas de fantasía... maravillosa alternancia la del corazón que nos late y la de las manos que nos permiten el contacto
besos, Sir
No estoy de acuerdo, no siempre la imperfección es poco gratificante, a veces lo imperfecto es lo más bello, simplemente hay que saber verlo y valorarlo.
ResponderEliminarMe ha gustado tu texto.
Un beso y un susurro muy dulce
La imperfeccion es lo que nos hace unicos, aunque busquemos a veces la perfeccion, es la busqueda de las imperfecciones del mundo lo que nos hace movernos. A mis manos tmb les gusta recorrer imperfecciones cercanas, de esas que devuelven caricias, deliciosamente imperfectas. Un beso enorme y mil gracias por dejarme compartir la sensibilidad del tacto al leerte gracias a la imaginacion. A veces desatarla no esta tan mal... un beso!
ResponderEliminarMe alejo de este mar de mujeres, don.
ResponderEliminarNo se si buscado, o sólo consecuente.
Disfrute, sea, viva y
alegre a cuanto pueda.
Tiene la capacidad de mover
muchas cosas
lo sabe, lo se.
uselo para bien
Una forma de imperfección exquisita porque ¿existe la perfección? !qué horror! cual perfección de las posibles???
ResponderEliminarDiscrepo, la perfección no es contaria a las manos, a quellas que trazan un enigma con un pinzel, a aquellas que trazan el imposible de..la perfección, las del dibujante dubitativo.
Bsitooos con un pincel trémulo e imperfecto en la mano, y a la vez leyendo tus palabras suaves y enigmáticas, el misterio.
Ser imperfecto no es malo, es signo de humildad, de decir hay algo que me falta y necesito que vos me lo des, ser imperfecto nos moviliza a seguir.
ResponderEliminarDesde una habitacion en la joven Buenos Aires te dejo un fuerte abrazo
En esta vida nada es perfecto y de serlo seria muy aburrido.
ResponderEliminarUn placer encontrar tu blog
Un saludo